(Texte paru dans la revue Galerie, suite)
C’est tout ce qui me reste de mon passage à la maternelle. Avec une photo prise par la maîtresse, sur laquelle je ne reconnais que quelques enfants et qui ne suscite en moi aucune émotion. Cette photo de la réalité m’est étrangère, ce n’est pas moi, ce n’est pas nous, notre souffle n’y est pas, elle jure avec ma mémoire. Lire la suite
(Texte paru dans la revue culturelle Galerie)
Il y a quelque temps, j’ai eu à appeler à la rescousse les temps révolus, à m’accrocher à une de ces images d’antan, fleurant bon l’enfance et la confiance, manteau pour temps de grisaille qui m’a tendrement accueillie en son sein.
Et soudain, l’angoisse. Peut-être deux ou trois épisodes de mémoire défaillante, ou la conscience de l’éloignement progressif de cette époque, j’ai eu peur que ces images ne s’effacent irrévocablement. Lire la suite
Elle contenait bien deux ou trois montagnes. A l’intérieur d’elle, ça escaladait sans repos. Les cimes étaient roses, c’était l’effet de lunettes peu avares de bon goût. Elle était grande avec toutes ces montagnes à l’intérieur qui prenaient tellement de place, alors elle mettait des chaussures plates, pour ne pas effrayer les prétendants. Lire la suite
mots nuages enrobés de pensées
serpents de lettres à travers l’espace
le début d’un début en train de débuter la lecture d’une femme seule dans un hôtel clientes bigarrées discussions souterraines une lumière et un petit garçon mort en lecture parallèle un jardinier proposant un jardin un humoriste proposant de l’humour des taupes endormies des Américains proposant des séries des banques proposant des montages financiers Lire la suite
(Budapest, 9 novembre 1929-31 mars 2016)
Imre Kertész, Kaddish pour l’enfant qui ne naîtra pas (1990)
« …dans ma nuit sombre et profonde, je vois plus que je n’entends cette conversation mondaine, je vois autour de moi les visages mélancoliques comme autant de masques de théâtre avec leurs rôles particuliers, le pleureur et le rieur, le loup et l’agneau, le singe, l’ours, le crocodile, Lire la suite
Je marche sous une lune aveugle j’aime bien déchirer la pellicule du soir dans les sous-bois ça grouille et grésille des insectes s’affairent à ranger leur bout de terre les cicatrices du jour se noient avec le soleil derrière la montagne je décide de pousser jusqu’à l’intérieur de la forêt Lire la suite
la vieille Sarde à la journaliste qui l’interroge sur sa jeunesse et sur l’amour elle rit édentée elle rit se rajuste le foulard elle rit l’amour dit-elle l’amour est une chose pour les riches Lire la suite
tu ne seras pas celle qui colore les étoiles qui coupe la queue aux poissons tu seras celle qui passe qui ne fait pas de bruit qui se tapit dans les bois qui compte les journées jusqu’au printemps qui ne pleure pas sur les étés ni sur le temps qui passe ou qui ne passe pas comme il devrait il suffit d’observer le jour se lever pour voir tout ce qu’il y a à voir et savoir que les fenêtres ouvertes ne donnent que sur des images mentales qu’il faut parfois du courage pour refermer la fenêtre et continuer à respirer
L’air du soir s’emplit de poussières plus vivantes
la lumière commence à gagner du terrain
