Je suis une abeille
à la dérive ou de passage
je suis une abeille qui butine
s’accroche aux couleurs
écriture
Billet d’humeur, 9 mai
suivre la source avancer sur le bout des lèvres il n’y a plus rien à faire sauf s’en remettre à dieu dit la doctoresse à ma tante bien-aimée elle le dit en italien mais on ne veut pas de la traduction pas tout de suite déjà un enterrement la semaine prochaine ne pas y penser mortels on l’a été depuis toujours pas de quoi faire un plat sauf que ça se place quelque part derrière l’œil gauche pèse lourd comme une pierre qu’est-ce qu’on va devenir à force de devenir images sur une commode Lire la suite
Elle(s)
dentelle le long des côtes
blanche entre les veines
les cheveux sentent le vent Lire la suite
Notes éparses, La femme est l’égale de l’homme, esquisse
Situation 1 : Magasin d’outils de jardin : un homme demande quelque chose à une vendeuse, la vendeuse répond à sa femme.
Textes en prose, Les Inachevés
Elle contenait bien deux ou trois montagnes. A l’intérieur d’elle, ça escaladait sans repos. Les cimes étaient roses, c’était l’effet de lunettes peu avares de bon goût. Elle était grande avec toutes ces montagnes à l’intérieur qui prenaient tellement de place, alors elle mettait des chaussures plates, pour ne pas effrayer les prétendants. Lire la suite
Alphabets
mots nuages enrobés de pensées
serpents de lettres à travers l’espace
Billet d’humeur, 9 avril
le début d’un début en train de débuter la lecture d’une femme seule dans un hôtel clientes bigarrées discussions souterraines une lumière et un petit garçon mort en lecture parallèle un jardinier proposant un jardin un humoriste proposant de l’humour des taupes endormies des Américains proposant des séries des banques proposant des montages financiers Lire la suite
Textes en prose, Nocturne
Je marche sous une lune aveugle j’aime bien déchirer la pellicule du soir dans les sous-bois ça grouille et grésille des insectes s’affairent à ranger leur bout de terre les cicatrices du jour se noient avec le soleil derrière la montagne je décide de pousser jusqu’à l’intérieur de la forêt Lire la suite
Billet d’humeur, 29 mars
la vieille Sarde à la journaliste qui l’interroge sur sa jeunesse et sur l’amour elle rit édentée elle rit se rajuste le foulard elle rit l’amour dit-elle l’amour est une chose pour les riches Lire la suite
Bruits
Métamorphoses
Respirations
L’air du soir s’emplit de poussières plus vivantes
la lumière commence à gagner du terrain
