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bataille manuscrite
de couleurs en bleu
rouge d’attaque
il n’y a que l’envers
qui console
des beautés avenir
divins objets
hosties sacrifiées
qui nous prient
meurtres symboliques
violettes agapanthes
mises à mort
le taureau par les cornes
et nous
spectateurs de nous-mêmes
—
Ecrire comme on casse des pierres
au marteau-piqueur pour extirper
à la langue ce que la vie cache
sous l’écorce de terre
sortir de la gangue alphabétique
de quoi tenir encore un jour
parce que la délivrance viendra
au bout des mots
écrire comme celui qui cherche
la formule universelle
pour comprendre toutes les pensées
retourner l’intelligence
contre elle-même
l’anéantir pour lui faire cracher
le sens des aiguilles
pour lui faire admettre
qu’elle n’ira nulle part
hors de ce monde
écrire pour entériner la défaite
quotidienne
pour recommencer à échouer
écrire pour apprendre le saut de puce
dans l’univers
pour reproduire les couleurs
qu’on a cru voir
écrire pour tracer des lignes
parce qu’on a des mains
écrire le silence qui assourdissant
tombe du ciel comme la bruine
écrire parce que les pas s’ajoutent
aux pattes de chats dans l’herbe
aux miaulements inaudibles
écrire pour se confondre
avec les paragraphes
et finir par savoir ce que l’on pense
avant de replonger dans un fouillis
de vers de vase
à lutter contre la rouille des hameçons
—
La maison dort
La matinée faseye
Je vois se lever un jour
vieux comme les millénaires
prendre son élan
vague qui va bientôt se briser
contre le bitume
je vais creuser des grottes
au creux de ces heures
le gazon n’est pas tondu
les perles de rosée scintillent
des fleurs aux longues tiges
refermées pour la nuit
que personne n’a plantées
pointent vers le ciel
elles attendent une lumière
plus vive pour s’ouvrir
je vais patienter avec elles
quand elles se déploieront
que le vert se couvrira de jaune
me faire un café
mais je me souviens
que je n’ai plus de machine
depuis trois jours ne me restent
que les dosettes
je laisse flotter dans l’air
un moment encore
l’idée de café
Reblog, extrait de Dekagonon (édit. PHI, 2016)
Histoire 1
C’est l’histoire d’une ligne
droite
c’est l’histoire d’une ligne de démarcation droite
d’une limite qui scinde un territoire
partagé par une ligne flottante
c’est l’histoire d’une ligne brumeuse
qui trouble la marche
fait vaciller
une ligne mirage
image qui se nourrit de l’irrésolu
c’est l’histoire d’une droite cannibale
qui dévisse les têtes de leurs socles humains
et les dévore
Histoire 2
C’est l’histoire d’un jeu
c’est l’histoire d’un je sans règles
dans un jeu de pions qui avancent et reculent
un jeu déréglé
aux rois confus
aux reines chaotiques
c’est l’histoire d’un jeu de l’esprit
plein de non-dits
formant des arabesques de silences
l’histoire d’un je aux silences anarchiques
qui se mettent à scander les règles d’un jeu
mais trop tard
quand plus personne n’écoute
Histoire 3
C’est une histoire de silences
qui à force de ne rien projeter
projettent des myriades de questions
des flots de malentendus
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Je ne sais pas si je suis quelqu’un de triste ou quelqu’un de gai.
Je suis souvent malade.
La vie m’a appris à ne rien faire.
Adolescente, j’ai aimé attendre l’autobus.
Quand il y a des frites, je ne mange que les frites.
J’ai aimé mon père jusqu’à l’âge de 11 ans.
Je ne me souviens pas avoir aimé ma mère. Elle était là. C’est tout.
J’ai eu honte d’avoir mes règles. Je ne l’ai dit à personne pendant un an.
Je ne me suis jamais sentie actrice de ma vie.
Je suis une tragédie.
Je le prends avec humour.
Entre les deux, je m’ennuie.
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Quelques malheurs encore
de pacotille
et des naufrages
quelques ismènes encore
quelques printemps
blanche arachnéenne
floraison et des étés
de fugaces extases
quelques bruits encore
qui couvrent les rides
quelques morts encore
enterrés vivants
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la cacophonie des corneilles
en bruit de fond
une petite fille court
à s’essouffler
le long de l’allée
va-et-vient d’abord
avec sandales
puis nus pieds
elle n’arrête pas
l’aire de jeu explorée
c’est sa propre énergie
qu’elle veut lancer
oreilles décollées
les yeux irrigués
petite boule de fins cheveux
relevés sur la tête
dents de souris exhibées
elle jette ses jambes
encore potelées
arquées
à l’assaut du bitume
je l’observe depuis un banc
sa mère plus loin
téléphone à l’oreille
lui tourne le dos
comme un chiot lâché
la fillette reprend sa course
je suis le mouvement
constance dans la répétition
dans l’espace
le même parcours
au même rythme
avec la même ardeur
maintes fois bouclé
je laisse pénétrer sous ma peau
les croassements du ciel
le maillot de coton orange fendant l’air
le pré vert piqueté de blanc
le monde s’arrête de tourner
puis repart me laissant sa carte de visite
quelques éclats de lumière
à ranger comme un polaroïd
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On dira de nous que nous avons essayé
on dira que nous nous sommes appliqués
on dira que nous n’avons jamais lâché
que nous ne sommes pas des lâches
ni des condamnés dociles
on dira que nous avons saccagé la terre
car nous en avons toujours voulu aux dieux
on dira que nous ne nous sommes pas dérobés
que nous avons fait ce que nous avons pu
jetés au milieu de nulle part
avec tout à apprendre
prés gorgés de lumière
à satiété ciel monochrome
bleu saturé comme une idée
vieille de millions d’années
nous balbutions milliers de syllabes
pour reproduire le tableau
comme des pétales concrescents
les mots s’agglutinent
impuissants
l’espace est trop grand
pour l’alphabet
il suffit de regarder
longuement
jusqu’à ce que s’impose
le cadre et une couleur
sans nom
__________________
Pour quelques instants
le vent a été plein
d’espoirs de semailles
pour quelques instants
il ne soufflait pas à vide
il sifflait des renaissances
léchant les pistils
il préparait les couleurs
changeant les prés en scènes
les éclosions en vedettes
muettes sous les projecteurs
des jours allumés
il y avait dans la brise
le chant de l’indifférence
l’obstination de la matière
à ignorer les hommes
———————————
des trottoirs se lèvent
sous la chaleur d’une journée
qui s’apprête à continuer
son travail de la veille
les chiens sortent avec leurs maîtres
les chats se grattent l’oreille
jetant un œil dédaigneux
vers l’éveil de la ville
au loin des véhicules
se mettent en branle
des membres engourdis
gorgés de température
regardent le ciel et pensent
à la fraîcheur des nuits
sous une pluie de lumière
les dalles reflètent la clarté
une nonchalance de station balnéaire
se répand dans les esprits
qui voguent à un rythme de bossa nova
l’air se trémousse sans frénésie
quelqu’un crie : au boulot !
un autre sort humer
les effluves parfumés
des belles de jour
des fragrances boisées
croisent des sueurs primitives
les peaux se libèrent
les corps s’exhibent
sautent aux nues
les instincts enjambent
les haies de chair
pour rêver au sang chaud
flottant dans l’air du soir
la tragédie n’a pas sa place
dans la moiteur n’affleure
que la langueur
l’orage ne guette que
comme consolation
Heureuse d’apprendre que quelques extraits de mon recueil Dekagonon ont trouvé place sur ce magnifique blog consacré à la poésie…
Digression 6
Lui nous moi qu’est-ce qui se mélange en nous
pour faire tache susciter faire subsister
une forme incolore de matières
images floutées de liens dépecés impossibles à réparer
avancer jusqu’au point de non-retour
pour perdre la partie contre soi-même
sans pleurer ou juste un peu les désirs cassés
comme on casse les jouets
par mégarde ou par solitude innée détruire
plutôt que désirer
ce qui s’enfonce jusqu’à la garde comme une épée
Digression 7
Trottoirs phares soirs histoires moi
pierres lierre mousse dans les interstices
saleté sur les édifices moi
mer agitée courses délurées cheveux défaits moi
chocs heurts frictions tourments moi
sacrifices moi
immolations moi
incendie qui se prépare
comme un rituel de mise à mort
toi et moi
deux cadavres brûlants
Digression 8
Dans la lumière pâle d’un matin
l’esprit immobile se laisse traverser par le temps
qui rumine des brins d’aube
des génisses broutent l’espace
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